CARTA. Mientras luchaba contra la Muerte en la camilla del hospital, a causa de una neumonía, recibí muchas cartas de los lectores de esta sección del periódico. EL HERALDO. En general intento leerlos todos, e intento responderles, aunque descarto algunos que, desde las primeras líneas, prometen ser irrespetuosos, o que comienzan con críticas ofensivas, lo que no me parece correcto, ya que la educación que recibimos en Nuestras casas debe ser la primera imagen que mostremos a los demás. Y si esa educación vino de padres fracasados, qué pena. Entonces, estaba revisando los correos electrónicos, lentamente, cuando encontré uno que, al principio, me pareció poco interesante. Sin embargo, me detuve allí por el título que decía: “Hola, Carmilla. Le escribo desde el penal de hombres de Támara. Espero que os interese esta historia, que es mi propia historia. Llevo años leyendo sus casos y cuando entré en prisión seguí leyéndolos online. Es más, he decidido investigar muchos casos entre mis compañeros de prisión, por si algún día tengo el honor de conocerla. Mi historia es esta”.

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REDACCIÓN

Inmediatamente me di cuenta de que el escritor tenía una educación superior; Escribe de forma coherente, elegante y concisa, y utiliza el lenguaje con especial habilidad. Por eso, seguí leyendo; hasta que descubrí que el escritor era un profesional universitario, un amante de los libros y un buen narrador. Y su carta continuaba así: “Estoy encarcelado por mi propia culpa. Nadie más que yo es responsable de estar aquí, pagando una condena que merezco. Lo admito valientemente. Hice lo que hice y lo hice conscientemente. Es más, lo planeé hasta el último detalle, intentando, por supuesto, no dejar a la policía ninguna pista que pudiera conducirles hasta mí. Pero está claro que la policía no es tonta y que no existe el crimen perfecto. Además, entendí que el delito no paga, y leyendo sus casos anteriores, titulados “En el camino a la muerte”, coincido en que cada uno es responsable de sus actos, y que aquí, y en todas partes, a nadie se mata por placer. . Siempre hay una razón para que alguien se tome la justicia por su mano. No debería ser así, pero lo es. Y es por eso que, desde estas líneas, hago un llamado a la sociedad a aceptar dignamente que es en su interior donde crecen los monstruos que nos aterrorizan; que es la sociedad misma la que crea los criminales que vemos todos los días dañando a inocentes. Hogares desintegrados, padres violentos, madres descuidadas, hogares donde se escucha reguetón malvado, perverso y sucio, casas donde dominan el vicio, las peleas y hasta la pornografía… En fin. Somos los creadores del mal que nos agobia como sociedad; y puedo dar fe de ello de primera mano. Entonces, ¿por qué vamos a culpar al Estado por la delincuencia que existe en nuestras calles? ¿Por qué vamos a culpar al Ministro de Seguridad de que cada vez más personas, de todas las edades, decidan entrar en Delincuencia, con mayúscula? ¿Por qué culpar a la Policía por las cosas malas que los ciudadanos libres deciden hacer por su cuenta? ¿Por qué no culpamos a los malos padres, a los malos maestros, a las malas personas religiosas? ¿Por qué no asumimos nuestra propia responsabilidad por cada uno de los actos incorrectos que hemos cometido?

MUJER

“En sus dos casos anteriores usted relata las muertes de mujeres que fueron víctimas de delincuentes con quienes decidieron asociarse. Y muestra que las autoridades descubrieron que las víctimas estaban en connivencia con el crimen. Lamentablemente ese es el fin de quien le va mal en la vida, ya que, como dice el refrán, “el que hace mal, mal acaba”. Y es mi mismo caso. Y aunque quisiera tener una justificación, la verdad es que no la hay. Soy culpable. Esto me demostraron los agentes de la DPI: y estoy pagando por mis malas decisiones. ¿Y si me arrepiento? ¡Sí! Por supuesto que lo lamento. Una y mil veces. La prisión es el infierno, en el pleno sentido de la palabra. Lo único que falta son las llamas eternas. Pero, como la mayoría de nosotros aquí, lo pedí. Y lo hice, sabiendo que podía terminar aquí, en una celda fría, entre hombres despiadados, entre drogadictos, hombres violentos que ni siquiera temen a la ‘poderosa Policía Militar’. «Aquí sólo se respeta al ‘Toro’, al que domina la prisión».

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PPP

“Una tarde, mientras caminaba hacia mi auto, en el estacionamiento del edificio donde tenía mis oficinas, cinco hombres salieron de no sé dónde y me apuntaron con sus armas. Uno de ellos gritó mi nombre, me dijo que levantara las manos y me dijo que estaba detenido por asumir que yo era responsable del secuestro y asesinato de Fulano de Tal. Un joven, muy amable, me leyó mis derechos, mientras uno de sus compañeros me esposaba las manos a la espalda”.

“Pensé que nunca me encontrarían”, le dije a la persona que había leído mis derechos.

“Señor”, me advirtió, “tiene usted derecho a guardar silencio. Cualquier cosa que diga puede y será utilizada en su contra en el tribunal… ¿Lo entiende?

“Entiendo”, respondí; Pero lo que no entiendes es la enorme carga que me acaban de quitar de los hombros… He vivido con esto durante más de seis meses”.

“Mi deber, señor”, dijo el hombre, “es recordarle que todo lo que diga…”

«Sí, sí; ya lo entendí».

Pero lo que todavía no entendía era cómo habían llegado hasta mí, pues ya les dije antes, en esta carta, que intenté hacer todo a la perfección, cuidando hasta el más mínimo detalle. Y, como no pude resistir la curiosidad, y como me sentía mucho mejor que en los últimos meses, le pregunté al agente de mi derecha, ¿cómo me habían descubierto?

«¿Realmente quieres saber?» -Me preguntó, con la misma amabilidad.

«Sí. Me gustaría saberlo».

«¿Está seguro?»

«Sí».

«Lo descubrirás en el juicio».

“¿No puedes decirme algo? Ya me arrestaron; Soy culpable y tú lo sabes… Entonces, ¿por qué no me cuentas cómo llegó la policía hasta mí?

“Tengo la obligación legal de recordarte que cualquier cosa que digas…”

“No repitas eso…”

“Tal vez podamos hablar en el DPI. «Voy a entrevistarlo».

«Está bien».

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PAZ

«Tengo que decirle, carmilla, que desde el momento en que los agentes de la DPI me esposaron, tengo paz. Es como si milagrosamente me hubieran extirpado un horrible tumor del centro de mi corazón. Y, aunque estar en prisión no es lo más agradable, estoy tranquila. Primero, porque sé que lo que hice fue tomar mis propias decisiones. Sabía lo que estaba haciendo y sabía que podrían atraparme. Aunque al principio estuvo seguro de que estaba cometiendo el crimen perfecto, y que lo que hacía era un acto de justicia. Ahora entiendo que nadie, absolutamente nadie, tiene derecho a tomarse la justicia por mano propia. Nadie. Quien decide convertirse en delincuente, en criminal, lo hace por voluntad propia, y debe saber que, tarde o temprano, le espera la prisión o la tumba; Pero va a pagar por lo que hizo, claro que lo va a pagar. Y yo, hirviendo en mi sangre por el odio y el deseo de venganza, pasé meses enteros planeando el crimen perfecto, cuidando cada detalle, estudiando criminología, criminología, leyendo a Agatha Christie, Carmilla Wyler, en fin… Y, cuando Estaba listo para recibir el golpe, lo hice. ¿Qué hice mal? ¿Qué detalle fue el que descuidé? ¿Qué dejé detrás de mí para que los chicos del DPI descubrieran que el criminal era yo?

NOCHES

“Aquí se duerme poco, Carmilla. Siempre estás preparado. Aquí hay ladrones, drogadictos violentos, violadores, gente alborotadora… Y hay que tener cuidado con todo… Los delincuentes más elegantes son los estafadores. Son personas cultas, listas, inteligentes, si se puede decir así, que hablan con cortesía… Es más, aunque no estoy autorizado a decírtelo, te voy a contar que uno de mis compañeros de celda estuvo, durante un tiempo, tiempo, un niño. que, con una computadora portátil, ingresó a las cuentas de muchos de los clientes de un banco, y se llevó más de un millón y medio de lempiras, que aún no han encontrado. Por supuesto, estos crímenes no se publicitan porque dañan la credibilidad del banco, aunque el criminal no escapó de la condena… Y conocí a otro que estafó doce millones de lempiras a inversionistas del norte… Se había gastado dos millones, volvió diez, y lo dejaron vivo, porque se metió con gente que no se anda con rodeos… Pero mira, Carmilla, es uno de los presos más felices que he visto. Es joven, las mujeres le caen como del cielo, vive bien y come bien en la cárcel; no bebe, a menos que sea un buen vino; y no fuma, a menos que sea un buen cigarro. Y un día le pregunté ¿por qué se veía tan tranquilo, si le habían quitado todo y estaba preso? Y me respondió que «tenía secretos para él…» «¿Te has dado cuenta», me dijo, «que hay noches que no duermo en mi celda?» “Sí”, respondí. “Bueno, un par de buenos amigos me llevan a pasear, se divierten conmigo y lo que gano con ellos lo salva mi madre, que es la única mujer en la que un buen hombre, como nosotros, puede confiar”. .

“Nos reímos, Carmilla, y no quise preguntar más, porque aquí, como sabemos, mejor”.

CONTINUARÁ LA PRÓXIMA SEMANA